Córdoba.
Far away, and lonely.
Full moon, black pony,
olives against my saddle.
Though I know all the roadways
I’ll never get to Córdoba.
Through the breezes, through the valley,
red moon, black pony.
Death is looking at me
from the towers of Córdoba.
Ay, how long the road is!
Ay, my brave pony!
Ay, death is waiting for me,
before I get to Córdoba.
Córdoba.
Far away, and lonely.
Translated by A. S. Kline
Now I wanted just to post the poem, but then I got curious to compare the translations. Here is the song by Paco Ibáñez if you want to hear the rhythm of the original. He rearranges the stanzas, but the meter is perfectly clear. Obviously, the A. S. Kline's translation does not keep to it, mostly, though some lines do.
Here is a Russian translation by Ya. Serpin, which does, keep the meter at the expense of the exactitude. Some replacements are puzzling, e.g., the translator used "piebald" instead of the "black" of the original, but Russian черный which is literally "black", would have fit the meter perfectly. Others are inspired, for example "moon hanging low" instead of "big moon" of the original, which Kline translated as "full moon".
Кордова. / Cordoba.
Одна на свете. / literally, "The one and only in the world" (this expression is also used to convey loneliness of an orphan or a widow/er)
Конь мой пегий, месяц низкий, / My piebald horse, moon hanging low
за седлом лежат оливки. / Olives (in the bag) behind my saddle
Хоть известен путь, а все же / Even if the way is known (to me)
не добраться мне до Кордовы. / I won't reach Cordoba
Над равниной, вместе с ветром, - / Above the plain, one with the wind
конь мой пегий, месяц красный. / my piebald horse, red moon.
И глядит мне прямо в очи / And gazes into my eyes
смерть с высоких башен Кордовы. / death from the high towers of Cordoba.
Ай, далекая дорога! / Ay, a long road!
Мчится конь, не зная страха. / My horse rushes without fear.
Я со смертью встречусь прежде, / I will meet death before
чем увижу башни Кордовы! / I see towers of Cordoba!
Кордова. / Cordoba.
Одна на свете. / The one and only.
Spanish original:
Córdoba.
Lejana y sola.
Jaca negra, luna grande,
y aceitunas en mi alforja.
Aunque sepa los caminos
yo nunca llegaré a Córdoba.
Por el llano, por el viento,
jaca negra, luna roja.
La muerte me está mirando
de
Playing her parchment moon Precosia comes along a watery path of laurels and crystal lights. The starless silence, fleeing from her rhythmic tambourine, falls where the sea whips and sings, his night filled with silvery swarms. High atop the mountain peaks the sentinels are weeping; they guard the tall white towers of the English consulate. And gypsies of the water for their pleasure erect little castles of conch shells and arbors of greening pine. Playing her parchment moon Precosia comes. The wind sees her and rises, the wind that never slumbers. Naked Saint Christopher swells, watching the girl as he plays with tongues of celestial bells on an invisible bagpipe. Gypsy, let me lift your skirt and have a look at you. Open in my ancient fingers the blue rose of your womb. Precosia throws the tambourine and runs away in terror. But the virile wind pursues her with his breathing and burning sword. The sea darkens and roars, while the olive trees turn pale. The flutes of darkness sound, and a muted gong of the snow. Precosia, run, Precosia! Or the green wind will catch you! Precosia, run, Precosia! And look how fast he comes! A satyr of low-born stars with their long and glistening tongues. Precosia, filled with fear, now makes her way to that house beyond the tall green pines where the English consul lives. Alarmed by the anguished cries, three riflemen come running, their black capes tightly drawn, and berets down over their brow. The Englishman gives the gypsy a glass of tepid milk and a shot of Holland gin which Precosia does not drink. And while she tells them, weeping, of her strange adventure, the wind furiously gnashes against the slate roof tiles.
Dieses Mal kann ich euch über einen Verfasser meines Spanische-Literatur Unterricht erzählen, von dem ihr wahrscheinlicher gerhört habt. Er heißt Federico García Lorca; es scheint mir, dass er außer Cervantes vielleicht der bekannteste Verfasser aus Spanien auf der Welt ist. Er schrieb viele Gedichte und Dramas am Anfang des zwanzigten Jahrhundertes. Er ist vielleicht am meisten davon bekannt, getötet von den Nationalisten am Anfang des Spanischen Bürgerkrieges zu werden, vielleicht wegen seiner Sexualität.
Gacela of the Dark Death
by Federico García Lorca
translated by Robert Bly
I want to sleep the sleep of the apples,
I want to get far away from the busyness of the cemeteries.
I want to sleep the sleep of that child
who longed to cut his heart open far out at sea.
I don't want them to tell me again how the corpse keeps all its blood,
how the decaying mouth goes on begging for water.
I'd rather not hear about the torture sessions the grass arranges for
nor about how the moon does all its work before dawn
with its snakelike nose.
I want to sleep for half a second,
a second, a minute, a century,
but I want everyone to know that I am still alive,
that I have a golden manger inside my lips,
that I am the little friend of the west wind,
that I am the elephantine shadow of my own tears.
When it's dawn just throw some sort of cloth over me
because I know dawn will toss fistfuls of ants at me,
and pour a little hard water over my shoes
so that the scorpion claws of the dawn will slip off.
Because I want to sleep the sleep of the apples,
and learn a mournful song that will clean all earth away from me,
because I want to live with that shadowy child
who longed to cut his heart open far out at sea.
Soy estudiante de Letras en la Universidad de Guadalajara, México y he decidido compartir unos poemas u otras obras pequeñas que vemos en clase y que les pueden ser interesantes. Éste trata sobre un encuentro erótico.
Edit: una pequeña corrección. El poema es de 1928.
>Y que yo me la llevé al río
creyendo que era mozuela,
pero tenía marido.
>
>Fue la noche de Santiago
y casi por compromiso.
Se apagaron los faroles
y se encendieron los grillos.
En las últimas esquinas
toqué sus pechos dormidos,
y se me abrieron de pronto
como ramos de jacintos.
El almidón de su enagua
me sonaba en el oído,
como una pieza de seda
rasgada por diez cuchillos.
Sin luz de plata en sus copas
los árboles han crecido,
y un horizonte de perros
ladra muy lejos del río.
>
>Pasadas las zarzamoras,
los juncos y los espinos,
bajo su mata de pelo
hice un hoyo sobre el limo.
Yo me quité la corbata.
Ella se quitó el vestido.
Yo el cinturón con revólver.
Ella sus cuatro corpiños.
Ni nardos ni caracolas
tienen el cutis tan fino,
ni los cristales con luna
relumbran con ese brillo.
Sus muslos se me escapaban
como peces sorprendidos,
la mitad llenos de lumbre,
la mitad llenos de frío.
Aquella noche corrí
el mejor de los caminos,
montado en potra de nácar
sin bridas y sin estribos.
No quiero decir, por hombre,
las cosas que ella me dijo.
La luz del entendimiento
me hace ser muy comedido.
Sucia de besos y arena
yo me la llevé del río.
Con el aire se batían
las espadas de los lirios.
>
>Me porté como quién soy.
Como un gitano legítimo.
Le regalé un costurero
grande de raso pajizo,
y no quise enamorarme
porque teniendo marido
me dijo que era mozuela
cuando la llevaba al río.
This is a true open question, as I have only the vaguest acquaintance with Lorca's poetry. But I can't think of where else they would get the name, and randomly naming him after a literary figure with no connection to the character seems like a weird thing to do -- especially if this excellent post is correct that the characters' first names draw on Christian apocalyptic imagery.
Any poetry buffs out there?
EDIT: In discussion with /u/20150506 below, he suggests that the name might be meant to be a kind of reversal of "Picard," and that brought up the possibility that we are meant to hear a reference to Data's evil brother Lore. Both references are admittedly more plausible than Spanish poetry.
Another Dream
(Translated by Sarah Arvio)
.
A swallow goes flying
far away—
.
Dew blooms
in my dream
And my tired heart spins
like a carousel where Death’s
children ride
I want to tie up time
in these trees
with a rope of black night
And later I will paint
the pale riverbanks of my memories
with my blood
How many children does Death have?
All are in my heart
.
A swallow comes flying
from far away—
.
Otro sueño
.
¡Una golondrina vuela
Hacia muy lejos! . . .
.
Hay floraciones de rocío
Sobre mi sueño,
Y mi corazón da vueltas,
Lleno de tedio,
Como un tiovivo en que la Muerte
Pasea a sus hijuelos.
¡Quisiera en estos árboles
Atar al tiempo
Con un cable de noche negra,
Y pintar luego
Con mi sangre las riberas
Pálidas de mis recuerdos!
¿Cuántos hijos tiene la Muerte?
¡Todos están en mi pecho!
.
¡Una golondrina viene
De muy lejos!
.
En la madrugada de un día como hoy, de 1936, recién comenzada la Guerra Civil Española, Federico García Lorca moría fusilado en su tierra granadina víctima del odio y del rencor fascistas. Tenía 38 años, y con su vida se malogró una obra literaria que jamás pudo escribir.
Sus restos yacen todavía -como los de tantos otros miles de personas- en alguna cuneta o lugar ignorado esperando justicia. Han transcurrido ochenta años desde aquel crimen impune.
No hubo piedad ni perdón con los vencidos. Cárceles, campos de concentración, fusilamientos, desprecio y trabajos de esclavitud esperaban a millares de españoles . Para los vencedores, España se convirtió -en una finca donde medrar libremente.
Es muy fácil encontrar información sobre García Lorca y obtener sus obras a través de internet. Creo que la mejor forma de conocer y saborear a este gran autor es acudir a la amplia bibliografía existente.
Más abajo coloco algunos enlaces.
El poema de hoy, es fragmento de un texto mayor: Fábula y rueda de tres amigos, en “Poeta en Nueva York". Como veréis pareciera tener un carácter premonitorio. .
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Cuando se hundieron las formas puras
bajo el cri cri de las margaritas,
comprendí que me habían asesinado.
Recorrieron los cafés y los cementerios y las iglesias,
abrieron los toneles y los armarios,
destrozaron tres esqueletos para arrancar sus dientes de oro.
Ya no me encontraron.
¿No me encontraron?
No. No me encontraron.
Pero se supo que la sexta luna huyó torrente arriba,
y que el mar recordó ¡de pronto!
los nombres de todos sus ahogados.
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*Fragmento de la "Fábula y rueda de tres amigo, en "Poeta en Nueva York".
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Enlaces:
Federico García Lorca en Wikipedia:
https://es.wikipedia.org/wiki/Federico_Garc%C3%ADa_Lorca
Fundación García Lorca:
http://fundacionlorca.tfinteractiva.com/
Obras completas:
http://www.alejandriadigital.com/2015/12/17/obras-completas-de-federico-garcia-lorca-en-pdf-obra-de-dominio-publico-descarga-gratuita/
Poemas del cante jondo:
www.ataun.net/.../<b>Federico</b>%20<b>García</b>%20<b>Lorca</b>/<b>Poema</b>%20del%20cante...
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https://twitter.com/ahorapodemos/status/1030721633051439105
